—Es singular, barón, pero la misma idea pasó por mi cabeza la primera vez que vine aquí; tenía un aspecto tan sombrío que jamás lo habría comprado si mi administrador no hubiera tomado el asunto en sus propias manos. Tal vez el tipo había sido sobornado por el notario.
—Es probable —balbuceó Villefort, intentando sonreír—; pero puedo asegurarle que no he tenido nada que ver con semejante gestión. Esta casa forma parte de la dote de Valentine, y el señor de Saint-Méran deseaba venderla, pues de haber permanecido un año o dos más deshabitada se habría venido abajo.
Le tocó a Morrel ponerse pálido.
“Había, sobre todo, una habitación —continuó el conde de Montecristo—, de aspecto muy sencillo, entapizada de damasco rojo, que, no sé por qué, me pareció de lo más teatral”.
—¿Y eso por qué? —dijo Danglars—; ¿por qué dramático?
—¿Podemos dar cuenta del instinto? —dijo Montecristo—. ¿No hay acaso algunos lugares donde parece que respiramos tristeza?, y no sabemos por qué. Es una cadena de recuerdos, una idea que te transporta a otros tiempos, a otros lugares que, muy probablemente, no tienen relación con el presente ni con el lugar en el que estás. Y hay algo en esta estancia que me recuerda poderosamente a la habitación de la marquesa de Ganges o de Desdémona. Esperen, ya que hemos terminado de cenar, se la enseñaré, y luego tomaremos el café en el jardín. Después de la cena, la función.
Monte Cristo miró inquisitivamente a sus invitados. Madame de Villefort se levantó, Monte Cristo hizo lo mismo y el resto siguió su ejemplo. Villefort y Madame Danglars se quedaron un momento como clavados en sus asientos; se interrogaron con miradas vagas y estúpidas.
—¿Se enteró? —dijo Madame Danglars.