—Además —dijo el abate—, Dios es misericordioso con todos, como lo ha sido con usted; es primero padre y después juez.
—¿Crees entonces en Dios? —dijo Caderousse.
—Si hubiera sido tan infeliz como para no creer en él hasta ahora —dijo el conde de Montecristo—, tendría que creer al verla a usted.
Caderousse levantó los puños cerrados hacia el cielo.
—Escuche —dijo el abad, extendiendo la mano sobre el herido como para ordenarle que creyera—; esto es lo que Dios, en quien usted se niega a creer en su lecho de muerte, ha hecho por usted: le dio salud, fuerza, un empleo estable, incluso amigos; una vida, en fin, que un hombre podría disfrutar con la conciencia tranquila. En lugar de aprovechar estos dones, rara vez concedidos con tanta abundancia, este ha sido su proceder: se entregó a la pereza y a la embriaguez, y en un acceso de borrachera arruinó a su mejor amigo.
—¡Socorro! —gritó Caderousse—; necesito un cirujano, no un sacerdote; tal vez no esté herido de muerte; tal vez no muera; tal vez aún puedan salvarme la vida.
—Tus heridas son mortales hasta el punto de que, sin las tres gotas que te di, ahora estarías muerto. Escucha, pues.
—Ah —murmuró Caderousse—, ¡qué extraños curas son ustedes; en vez de consolar a los moribundos, los empujan a la desesperación!
—Escuche usted —continuл́ el abate—. Cuando usted hubo traicionado a su amigo, Dios empezó, no a castigarle, sino a advertirle. La pobreza le alcanzó. Ya había usted pasado la mitad de su vida codiciando aquello que habría podido adquirir honradamente; y ya contemplaba el crimen