Al mismo tiempo, Mercédès reapareció, más pálida que antes, pero con esa inperturbable expresión de rostro que a veces solía llevar. Se dirigió directamente al grupo del que su esposo formaba el centro.
—No detenga aquí a esos caballeros, conde —dijo—; preferirían, supongo, respirar en el jardín antes que asfixiarse aquí, ya que no están jugando.
—Ah —dijo un gallardo viejo general que en 1809 había cantado «Partant pour la Syrie»—, no iremos solos al jardín.
—Entonces —dijo Brígida—, yo abriré el camino.
Volviéndose hacia Montecristo, añadió: «Conde, ¿me hace el favor de darme el brazo?».
El conde estuvo a punto de tambalearse ante estas sencillas palabras; luego fijó sus ojos en Mercédès.
Fue tan solo una mirada fugaz, pero a la condesa le pareció que había durado un siglo, tanto era lo que se expresaba en aquella sola ojeada.
Le ofreció su brazo a la condesa; ella lo tomó, o más bien se limitó a rozarlo con su pequeña mano, y juntos bajaron los escalones, bordeados de rododendros y camelias.
Detrás de ellos, por otra salida, un grupo de unas veinte personas irrumpió en el jardín con ruidosas exclamaciones de alegría.