—Pero entonces, ¿quién es usted? —preguntó Caderousse, fijando sus ojos moribundos en el conde.
—¡Mírame bien! —dijo Montecristo, acercando la luz a su rostro.
—Bien, el abad... el abad Busoni. Monte Cristo se quitó la peluca que lo desfiguraba y dejó caer su cabello negro, el cual añadía tanto a la belleza de sus facciones pálidas.
—¿Ah? —dijo Caderousse, estupefacto—, pero a no ser por ese cabello negro, diría que es usted el inglés, lord Wilmore.
—No soy ni el abate Busoni ni lord Wilmore —dijo Montecristo—; piénselo bien, ¿no me reconoce?
Había un efecto mágico en las palabras del conde, que una vez más reanimaron las agotadas fuerzas del infeliz.
—Sí, en efecto —dijo—; creo haberle visto y conocido anteriormente.
“Sí, Caderousse, me has visto; me conociste en otro tiempo”.
“¿Quién, pues, eres tú? y ¿por qué, si me conocías, me dejas morir?”
“Porque nada puede salvarte; tus heridas son mortales. De haber sido posible salvarte, lo habría considerado otra prueba de la misericordia de Dios, y de nuevo me habría esforzado en devolverte la vida, lo juro por la tumba de mi padre”.
—¡Por la tumba de tu padre! —dijo Caderousse, sostenido por una fuerza sobrenatural, incorporándose a medias para ver con más claridad al hombre que acababa de hacer el juramento que todos los hombres consideran sagrado—; ¿quién eres, entonces?