—Adiós —dijo a su vez Château-Renaud, sosteniendo su bastoncillo en la mano izquierda y saludando con la derecha.
Los labios de Albert apenas musitaron un «Adiós», pero su mirada fue más explícita; expresaba todo un poema de ira contenida, orgullo desdichado y generosa indignación.
Conservó su postura melancólica e inmóvil durante algún tiempo después de que sus dos amigos hubieran subido de nuevo a su carruaje; luego, desatando de repente su caballo del arbolito al que su criado lo había atado, montó y salió galopando en dirección a París.
En un cuarto de hora entraba en la casa de la calle du Helder.
Al bajar, creyó ver el pálido rostro de su padre tras la cortina de la habitación del conde. Alberto apartó la cabeza con un suspiro y se encaminó a sus aposentos.
Echó una última mirada a todos los lujos que le habían hecho la vida tan fácil y tan feliz desde su infancia; contempló los cuadros, cuyos rostros parecían sonreír, y los paisajes, que se veían pintados con colores más vivos.
Luego se llevó el retrato de su madre, con su marco de roble, dejando negro y vacío el marco dorado del que lo había extraído.
A continuación, ordenó todas sus hermosas armas turcas, sus finas escopetas inglesas, su porcelana japonesa, sus tazas montadas en plata, sus bronces artísticos de Feuchères o Barye; examinó los armarios y dejó puesta la llave en cada uno de ellos; arrojó en un cajón de su secreter, que dejó abierto, todo el dinero de bolsillo que llevaba encima y, junto con él, las mil joyas caprichosas de sus botes y alhajeros; después hizo un inventario exacto de todo y lo colocó en la parte más visible de la mesa, tras apartar los libros y papeles que allí se habían acumulado.