incidentes que hemos relatado como para que su aparición no despierte cierto interés.
Mercédès y Albert estaban en esa habitación.
Mercédès había cambiado mucho en los últimos días; no es que ni siquiera en sus días de fortuna se hubiera vestido con el despliegue magnífico que hace que ya no podamos reconocer a una mujer cuando aparece con un atuendo liso y sencillo; ni tampoco había caído en ese estado de abatimiento en el que es imposible ocultar el atuendo de la miseria; no, el cambio en Mercédès consistía en que sus ojos ya no brillaban, sus labios ya no sonaban, y ahora había una vacilación al pronunciar las palabras que antes brotaban con tanta fluidez de su ingenio presto.
No fue la pobreza lo que había quebrantado su espíritu; no fue la falta de valor lo que hizo que su pobreza le resultara onerosa.
Mercédès, aunque destituida de la elevada posición que había ocupado, perdida en la esfera que ahora había elegido, como una persona que pasa de una habitación brillantemente iluminada a la más absoluta oscuridad, parecía una reina caída de su palacio a un chamizo y que, reducida a la estricta necesidad, no podía ni reconciliarse con los cacharros de barro que ella misma se veía obligada a poner sobre la mesa, ni con el humilde jergón que se había convertido en su lecho.
La bella catalana y noble condesa había perdido tanto su mirada altiva como su sonrisa encantadora, porque no veía más que miseria a su alrededor; las paredes estaban revestidas con uno de esos papeles grises que los propietarios económicos eligen por su capacidad para disimular la suciedad; el suelo carecía de alfombras; los muebles atraían la atención hacia el pobre intento de lujo; en efecto, todo ofendía a unos ojos acostumbrados al refinamiento y a la elegancia.