representaban a Nuestra Señora de París con ese vigor que hace del artista el rival del poeta; había pinturas de Diaz, que hace que sus flores sean más hermosas que las flores, sus soles más brillantes que el sol; dibujos de Decamp, tan vívidamente coloreados como los de Salvatore Rosa, pero más poéticos; pasteles de Giraud y Müller, que representaban niños como ángeles y mujeres con facciones de vírgenes; bocetos arrancados del álbum del Viaje a Oriente de Dauzats, que habían sido hechos en pocos segundos sobre la silla de montar de un camello, o bajo la cúpula de una mezquita; en una palabra, todo lo que el arte moderno puede dar en cambio y como recompensa por el arte perdido y desaparecido con los siglos desde hace mucho tiempo idos.
Albert esperaba tener algo nuevo esta vez para mostrarle al viajero, pero, para su gran sorpresa, este último, sin buscar las firmas, muchas de las cuales, en verdad, eran solo iniciales, nombró al instante al autor de cada cuadro de tal manera que era fácil ver que no solo conocía cada nombre, sino que cada estilo asociado a él había sido apreciado y estudiado por su parte.
Del salón pasaron al dormitorio; era un modelo de gusto y sencilla elegancia. Un solo retrato, firmado por Léopold Robert, brillaba en su marco tallado y dorado. Este retrato llamó la atención del conde de Montecristo, pues dio tres pasos rápidos por la estancia y se detuvo de repente ante él.
Era el retrato de una joven de veinticinco o veintiséis años, de tez morena y ojos claros y brillantes, velados por largas pestañas. Vestía el pintoresco traje de las pescadoras catalanas, un corpiño rojo y negro, y alfileres de oro en el cabello. Miraba al mar, y su silueta se recortaba sobre el océano y el cielo azules. La luz en la habitación era tan tenue que Albert no percibió la palidez que se extendía por el rostro del conde, ni el movimiento nervioso de su pecho y sus hombros.