—¿Desea ver algo más, señor? —dijo el conserje.
“Sí, sobre todo si me enseñas la habitación del pobre abad”.
“¡Ah! El número 27.”
—Sí; el número 27 —repitió el conde, a quien pareció oír la voz del abate respondiéndole con esas mismas palabras a través de la pared cuando le preguntaron su nombre.
“Venid, señor.”
—Espera —dijo Montecristo—, deseo echar un último vistazo a esta habitación.
—Esto es una suerte —dijo el guía—; he olvidado la otra llave.
—Ve a buscarlo.
«Le dejaré la antorcha, señor».
“No, llévatelo; puedo ver en la oscuridad”.
—Vaya, usted es como el número 34. Decían que estaba tan acostumbrado a la oscuridad que podía ver un alfiler en el rincón más oscuro de su calabozo.
—Le costó catorce años llegar a eso —murmuró el conde.
El guía se llevó la antorcha. El conde