Bertuccio se sentó en la silla, Andrea se dejó caer sobre la cama; el carcelero se retiró.
“Ahora”, dijo el mayordomo, “¿qué tienes que decirme?”
—¿Y usted? —dijo Andrea.
—Habla tú primero.
—Oh, no. Debes tener mucho que contarme, ya que has venido a buscarme.
“Bien, que así sea. Has continuado tu carrera de villanía; has robado—has asesinado”.
—¡Pues faltaría más! Si me ha hecho llevar a un gabinete privado solo para decirme esto, podría haberse ahorrado la molestia. Todas estas cosas las sé. Pero hay otras con las que, por el contrario, no estoy familiarizado. Hablemos de esas, si le parece. ¿Quién le mandó?
—¡Vamos, vamos, va usted demasiado deprisa, M. Benedetto!
—Sí, y al grano. Prescindamos de palabras inútiles. ¿Quién te envía?
“Nadie.”
—¿Cómo sabías que estaba en la cárcel?
“Te reconocí, hace algún tiempo, como el petimetre insolente que tan con tanta gracia montó a caballo en los Campos Elíseos”.
—¿Oh, los Campos Elíseos? Ah, sí; nos quemamos, como se dice en el juego de la pincette. ¿Los Campos Elíseos? Vamos, hablemos un poco de mi padre.
“¿Quién, entonces, soy?”