Locusta
Valentine estaba sola; otros dos relojes, más lentos que el de Saint-Philippe-du-Roule, dieron la hora de medianoche desde distintas direcciones, y a excepción del traqueteo de unos pocos carruajes, todo quedó en silencio. Entonces la atención de Valentine se vio absorbida por el reloj de su habitación, que marcaba los segundos. Empezó a contarlos, advirtiendo que eran mucho más lentos que los latidos de su corazón; y aun así dudaba: la inofensiva Valentine no podía imaginar que alguien deseara su muerte. ¿Por qué razón? ¿Con qué fin? ¿Qué había hecho ella para despertar la malicia de un enemigo?
No había temor de que se durmiera. Una idea terrible oprimía su mente: que alguien existía en el mundo que había intentado asesinarla, y que estaba a punto de intentar hacerlo de nuevo. ¡Suponiendo que esta persona, cansada de la ineficacia del veneno, recurriera al acero, como había insinuado el conde! ¡Qué pasaría si el conde no tuviera tiempo de acudir en su auxilio! ¡Y si sus últimos momentos se acercaban y no volvía a ver jamás a Morrel!
Cuando esta terrible cadena de ideas se le presentó, Valentine estuvo a punto de tocar el timbre y pedir ayuda.
Pero a través de la puerta creyó ver el ojo luminoso del conde, ese ojo que vivía en su memoria, y el recuerdo la abrumó con tanta vergüenza que se preguntó si alguna cantidad de gratitud podría pagar jamás su aventurada y devota amistad.
Veinte minutos, veinte tediosos minutos, transcurrieron así, luego diez más, y por fin el reloj dio la media hora.