Esta tronera, que disminuía gradualmente de tamaño a medida que se acercaba al exterior, hasta dar en una abertura por la que un niño no habría podido pasar, estaba provista, para mayor seguridad, de tres barrotes de hierro, de modo que calmaba cualquier aprensión, aun en la mente del más desconfiado carcelero, en cuanto a la posibilidad de la fuga de un prisionero. Mientras el desconocido hacía la pregunta, arrastró la mesa debajo de la ventana.
—Sube —le dijo a Dantès.
El joven obedeció, se subió a la mesa y, adivinando los deseos de su compañero, apoyó firmemente la espalda contra la pared y tendió ambas manos.
El desconocido, a quien Dantès por entonces solo conocía por el número de su celda, saltó con una agilidad que de ningún modo cabía esperar en una persona de su edad, y, ágil y seguro de pies como un gato o un lagarto, trepó de la mesa a las manos extendidas de Dantès, y de estas a sus hombros; después, doblando el espinazo, pues el techo del calabozo le impedía enderezarse, se las arregló para deslizar la cabeza entre los garrotes superiores de la ventana, de modo que pudo dominar una vista perfecta de arriba abajo.
Un instante después retiró apresuradamente la cabeza, diciendo: «¡Bien me lo parecía!», y deslizándose de los hombros de Dantès con tanta destreza como había subido, saltó ágilmente de la mesa al suelo.
—¿Qué era lo que pensaba? —preguntó el joven con ansiedad, descendiendo a su vez de la mesa.
El anciano prisionero meditó sobre el asunto. > —Sí —dijo al fin—, así es. Este lado de vuestra celda da a una especie de galería abierta, por donde