—Sí, madame —dijo Montecristo—; pero preferí tener una entrada que me permitiera ver el Bosque de Boulogne por encima de mi verja.
—En cuatro días —dijo Morrel—; ¡es extraordinario!
—En efecto —dijo Château-Renaud—, parece algo milagroso hacer una casa nueva de una vieja; porque era muy vieja, y sosa también. Recuerdo haber venido con mi madre a verla cuando el señor de Saint-Méran la puso en venta hace dos o tres años.
—¿El señor de Saint-Méran? —dijo Madame de Villefort—; ¿entonces esta casa pertenecía al señor de Saint-Méran antes de que usted la comprara?
—Así parece —respondió Montecristo.
“¿Es posible que no sepa a quién se lo compró?”
—Muy cierto; mi administrador se encarga de todos estos asuntos por mí.
—Sin duda hace diez años que la casa no está habitada —dijo Château-Renaud—, y era bastante melancólico mirarla, con las persianas cerradas, las puertas con llave y la maleza en el patio. De verdad, si la casa no hubiera pertenecido al suegro del procureur, se habría podido tomar por un lugar maldito donde se hubiera cometido un crimen horrible.
Villefort, que hasta entonces no había probado las tres o cuatro copas de vino generoso que tenía delante, tomó una en ese momento y se la bebió de un trago.
Montecristo dejó pasar un breve instante y luego dijo: