Monte Cristo miró a Bertuccio, quien se puso más blanco que la pared contra la que se apoyaba para no caerse.
—¿Y no ha muerto esa hija? —preguntó el conde de Montecristo—; me parece haberlo oído decir.
—Sí, monsieur, hace veintiún años; y desde entonces no hemos visto al pobre marqués tres veces.
—Gracias, gracias —dijo Montecristo, juzgando por el abatimiento total del mayordomo que no podía estirar más la cuerda sin peligro de romperla—. Dame luz.
¿Le acompaño, monsieur?
“No, es innecesario; Bertuccio me alumbrará con una luz”.
Y Montecristo acompañó estas palabras con el regalo de dos piezas de oro, lo que produjo un torrente de agradecimientos y bendiciones por parte del conserje.
—Ah, monsieur —dijo, tras haber buscado en vano sobre la chimenea y los estantes—, no tengo velas.
—Toma uno de los faroles del carruaje, Bertuccio —dijo el conde—, y enséñame los apartamentos.
El mayordomo obedeció en silencio, pero era fácil ver, por el modo en que temblaba la mano que sostenía la luz, cuánto le costaba obedecer.
Recorrieron una planta baja bastante grande; un primer piso constaba de un salón, un baño y dos dormitorios; cerca de uno de los dormitorios llegaron a una escalera de caracol que bajaba al jardín.
—Ah, aquí hay una escalera secreta —dijo el conde—; eso es conveniente. Alúmbrame, señor Bertuccio, y ve delante; vamos a ver a