dedicarse apasionadamente a la agricultura.
De pronto tropezó con algo agachado detrás de una carretilla llena de hojas; aquello se levantó lanzando una exclamación de asombro, y el conde de Montecristo se encontró frente a un hombre de unos cincuenta años que estaba arrancando fresas y colocándolas sobre hojas de parra. Tenía doce hojas y otras tantas fresas, que, al incorporarse de repente, dejó caer de las manos.
—¿Está recogiendo su cosecha, caballero? —dijo el conde de Montecristo, sonriendo.
—Perdone, señor —respondió el hombre, levantando la mano hacia la gorra—; ya sé que no estoy ahí arriba, pero acabo de bajar.
—No permita que yo le interrumpa en nada, amigo mío —dijo el conde—; recoja sus fresas, si es que, en efecto, queda alguna.
“Me quedan diez —dijo el hombre—, pues aquí hay once, y tenía vendiocho, cinco más que el año pasado. Pero no me sorprende; la primavera ha sido cálida este año, y las fresas requieren calor, señor. Esta es la razón de que, en vez de los dieciséis que tuve el año pasado, tenga este año, ya ve, once, ya arrancadas —doce, trece, catorce, quince, dieciséis, diecisiete, dieciocho. Ah, echo de menos tres, estaban