“¡Él!”
«¡A él!— ¿El señor de Villefort, el procurador del rey? Ciertamente lo veo».
“¿Entonces no lo maté?”
—De verdad, creo que te estás volviendo loco, buen Bertuccio —dijo el conde.
“¿Entonces no está muerto?”
—No; ves claramente que no está muerto. En lugar de golpear entre la sexta y la séptima costilla izquierda, como hacen los de tu país, debes de haber golpeado más arriba o más abajo, y la vida es muy tenaz en estos abogados, o más bien no hay nada de verdad en todo lo que me has dicho; fue un susto de la imaginación, un sueño de tu fantasía. Te fuiste a dormir lleno de pensamientos de venganza; te pesaron mucho en el estómago; tuviste una pesadilla, eso es todo.
Vamos, cálmate y cuéntalos:
- El señor y la señora de Villefort, dos;
- El señor y la señora Danglars, cuatro;
- M. de Château-Renaud, M. Debray, M. Morrel, siete;
- El mayor Bartolomeo Cavalcanti, ocho.
«¡Ocho!», repitió Bertuccio.
—¡Alto! ¡Tiene usted una prisa espantosa por marcharse—; olvida a uno de mis invitados. Inclínese un poco a la izquierda. ¡Quieto! Mire a M. Andrea Cavalcanti, el joven de levita negra que está mirando la Madonna de Murillo; ahora se está girando.
Esta vez Bertuccio habría lanzado una exclamación, de no haber sido porque una mirada de Montecristo lo silenció.