“Entonces estos mil francos—” dijo Mercédès, estremeciéndose.
“Son la mitad de la suma, madre; la otra se pagará en un año”.
Mercédès alzó los ojos al cielo con una expresión que sería imposible describir, y las lágrimas, que hasta entonces había contenido, cedieron por fin a su emoción y rodaron por sus mejillas.
«¡El precio de su sangre!», murmuró ella.
—Sí, en caso de que me maten —dijo Alberto, riendo—. Pero te aseguro, madre, que tengo la firme intención de defender mi persona, y jamás he sentido tantas ganas de vivir como ahora.
¡Misericordiosos cielos!
—Además, madre, ¿por qué te empeñas en dar por sentado que me van a matar? ¿Han matado a Lamoricière, ese Ney del Sur? ¿Han matado a Changarnier? ¿Han matado a Bedeau? ¿Han matado a Morrel, a quien conocemos? ¡Piensa en tu alegría, madre, cuando me veas regresar con un uniforme recamado de oro! Te aseguro que pienso verme magnífico en él, y solo escogí ese regimiento por vanidad.
Mercédès suspiró mientras se esforzaba por sonreír; la madre devota sentía que no debía permitir que todo el peso del sacrificio recayera sobre su hijo.
—¡Bueno, pues ahora ya lo entiendes, madre! —prosiguió Alberto—; aquí tienes más de 4.000 francos asegurados; con esto podrás vivir al menos dos años.
—¿Lo crees así? —dijo Mercédès.
Estas palabras fueron pronunciadas en un tono tan fúnebre que su verdadero significado no se le escapó a Alberto; sintió latir su corazón, y tomando la mano de su madre entre las suyas, dijo tiernamente: