Las sesiones judiciales

El asunto Benedetto, como lo llamaban en el Palais y la gente en general, había producido una sensación tremenda.

Frecuentando el Café de Paris, el bulevar de Gand y el Bosque de Boulogne, durante su breve carrera de esplendor, el falso Cavalcanti había hecho una infinidad de conocidos.

Los periódicos habían relatado sus diversas aventuras, tanto en su faceta de hombre elegante como en la de forzado; y como todos los que habían estado personalmente acquainted con el príncipe Andrea Cavalcanti experimentaban una viva curiosidad por su destino, todos se propusieron no escatimar esfuerzos para tratar de presenciar el juicio de M. Benedetto por el asesinato de su compañero de cadenas.

A los ojos de muchos, Benedetto parecía, si no una víctima, al menos un ejemplo de la falibilidad de la ley.

El señor Cavalcanti, su padre, había sido visto en París, y se esperaba que reapareciera para reclamar al ilustre proscrito.

Muchos también, que ignoraban las circunstancias de su retirada de París, se sintieron impresionados por el digno aspecto, el porte caballeresco y el conocimiento del mundo que mostraba el viejo patricio, quien desde luego interpretaba muy bien al noble, siempre y cuando no dijera nada ni hiciera cálculos aritméticos.

En cuanto al acusado mismo, muchos lo recordaban como alguien tan afable, tan apuesto y tan generoso, que preferían considerarlo víctima de alguna conspiración, ya que en este mundo las grandes fortunas suelen despertar la malicia y los celos de algún enemigo desconocido.

Todos, por lo tanto, corrieron al tribunal; unos para presenciar el espectáculo, otros para comentarlo.

Desde las siete de la mañana había una multitud apostada en las puertas de hierro, y una hora antes de que comenzara el juicio la sala estaba llena de los privilegiados.

Antes de la entrada de los magistrados, y de hecho frecuentemente después, un tribunal de justicia, en los días en que ha de tener lugar algún juicio especial, se parece a un salón donde muchas personas se reconocen mutuamente y conversan si pueden hacerlo sin perder sus asientos; o, si están separados por un número demasiado grande de abogados, se comunican por señas.

Era uno de esos magníficos días de otoño que compensan un verano corto; las nubes que M. de Villefort había visto al salir el sol habían desaparecido como por arte de magia, y uno de los días más suaves y brillantes de septiembre resplandecía en todo su esplendor.

Beauchamp, uno de los reyes de la prensa y que, por tanto, reclamaba en todas partes los derechos de un trono, examinaba a todo el mundo a través de su monóculo.

Percibió a Château-Renaud y a Debray, que acababan de ganarse el favor de un sargento de armas y habían persuadido a este último para que los dejara colocarse delante de él, en lugar de detrás, como les habría correspondido.

El digno sargento había reconocido al secretario del ministro y al millonario, y, a modo de atención especial con sus nobles vecinos, prometió guardarles el sitio mientras ellos iban a hacer una visita a Beauchamp.

—Bien —dijo Beauchamp—, ¡veremos a nuestro amigo!

—¡Sí, desde luego! —respondió Debray—. ¡Ese digno príncipe! ¡Malditos sean esos príncipes italianos!

“Un hombre, además, que podía jactarse de tener a Dante por genealogista y de remontarse hasta la Divina Comedia”.

—¡Una nobleza de la cuerda! —dijo Château-Renaud flemáticamente.

—Será condenado, ¿no es así? —le preguntó Debray a Beauchamp.

—Querido amigo, creo que deberíamos hacerle esa pregunta a usted; usted conoce esas noticias mucho mejor que nosotros. ¿Vio al presidente en casa del ministro anoche?

«Sí».

“¿Qué dijo él?”

“Algo que te sorprenderá”.

—¡Oh, date prisa y cuéntamelo, entonces; hace mucho tiempo que eso no sucede!

—Bien, me dijo que Benedetto, a quien se le tiene por una serpiente de sutileza y un gigante de astucia, no es en realidad más que un bribón de lo más común y corriente, un tonto, y totalmente indigno de los experimentos que se harán en sus órganos frenológicos después de su muerte.

—Bah —dijo Beauchamp—, hizo el papel de príncipe muy bien.

“Sí, para ti, que detestas a esos príncipes desdichados, Beauchamp, y siempre te encanta encontrarles defectos; pero no para mí, que descubro a un caballero por instinto, y que presiento a una familia aristocrática como un auténtico sabueso de la heráldica”.

“¿Entonces nunca creíste en el principado?”

“Sí;⁠—en el principado, pero no en el príncipe.”

—No tan mal —dijo Beauchamp—; aun así, te aseguro que pasaba muy bien ante mucha gente; lo vi en las casas de los ministros.

—Ah, sí —dijo Château-Renaud—. ¡La idea de pensar que los ministros entienden algo sobre príncipes!

—Hay algo de verdad en lo que acaba de decir —dijo Beauchamp, riendo.

—Pero —dijo Debray a Beauchamp—, si yo hablé con el presidente, tú debes de haber estado con el procurador.

—Era una imposibilidad; durante la última semana el señor de Villefort se ha recluido. Es bastante natural; esta extraña cadena de desgracias domésticas, seguida por la no menos extraña muerte de su hija...

—¿Extraño? ¿Qué quieres decir, Beauchamp?

—Oh, sí; ¿pretende usted que todo esto ha pasado desapercibido en casa del ministro? —dijo Beauchamp, colocándose el monóculo en el ojo, donde intentó que se mantuviera.

—Mi querido señor —dijo Château-Renaud—, permítame decirle que usted no entiende esa maniobra con el monóculo ni la mitad tan bien como Debray. Dele una lección, Debray.

«Quédate», dijo Beauchamp; «seguramente no me engaño».

«¿Qué es?»

“¡Es ella!”

“¿A quién te refieres?”

“Dijeron que se había ido.”

—¿Mademoiselle Eugénie? —dijo Château-Renaud—; ¿ha regresado?

—No, pero su madre.

—¿Madame Danglars? ¡Qué tontería! ¡Imposible! —dijo Château-Renaud—; ¿apenas diez días después de la fuga de su hija y a tres días de la bancarrota de su marido?

Debray se sonrojó levemente y siguió con la mirada la dirección de la ojeada de Beauchamp.

—Ven —dijo—, no es más que una dama con velo, alguna princesa extranjera, tal vez la madre de Cavalcanti. Pero tú estabas hablando de un tema muy interesante, Beauchamp.

“¿Yo?”

“Sí; nos estabais hablando de la extraordinaria muerte de Valentine.”

—Ah, sí, así es. Pero, ¿cómo es que la señora de Villefort no está aquí?

—Pobre y querida mujer —dijo Debray—, sin duda está ocupada en destilar bálsamo para los hospitales, o en fabricar cosméticos para ella o para sus amigas. ¿Sabe usted que se gasta dos o tres mil escudos al año en esta diversión? Pero me extraña que no esté aquí. Me habría alegrado de verla, pues me cae muy bien.

—Y la odio —dijo Château-Renaud.

¿Por qué?

“No lo sé.

¿Por qué amamos? ¿Por qué odiamos?

La detesto, por antipatía.”

“O, más bien, por instinto”.

—Quizá sea así. Pero volviendo a lo que decías, Beauchamp.

—Bueno, ¿sabe usted por qué mueren de manera tan multitudinaria en casa de M. de Villefort?

—«Multitudinariamente» está bien —dijo Château-Renaud.

—Mi buen amigo, encontrará la palabra en Saint-Simon.

“Pero la cosa en sí está en casa de M. de Villefort; mas volvamos al tema.”

—A propósito de eso —dijo Debray—, madame estuvo informándose acerca de esa casa que desde hace tres meses está cubierta de crespones negros.

—¿Quién es Madame? —preguntó Château-Renaud.

“¡La mujer del ministro, pardiez!”

—¡Oh, mil disculpas! Jamás visito a los ministros; eso se lo dejo a los príncipes.

“En verdad, antes solo brillabas, pero ahora eres deslumbrante; ten compasión de nosotros o, como Júpiter, nos reducirás a cenizas”.

—No volveré a hablar —dijo Château-Renaud—; os ruego que tengáis compasión de mí y no cojáis al vuelo cada palabra que digo.

—Vamos, procuremos llegar al final de nuestra historia, Beauchamp; le dije ayer que Madame me había hecho preguntas sobre el asunto; acláreme esto y luego yo le comunicaré mi información.

—Bien, señores, ¡la razón por la que la gente muere tan multitudinariamente (me gusta la palabra) en casa de M. de Villefort es que hay un asesino en la casa!

Los dos jóvenes se estremecieron, pues la misma idea se les había ocurrido más de una vez.

—¿Y quién es el asesino? —preguntaron a coro.

“¡El joven Edward!” Una carcajada de los oyentes no desconcertó en lo más mínimo al orador, quien continuó: «Sí, señores; Edward, el fenómeno infantil, que es todo un experto en el arte de matar».

—Bromeáis.

“De ningún modo. Ayer contraté a un criado que acaba de dejar la casa de M. de Villefort; tengo intención de despedirlo mañana, pues come tan enormemente para compensar el ayuno que le impuso el terror que sentía en esa casa. Bien, ahora escucha”.

“Estamos escuchando.”

“Parece que el querido niño se ha apoderado de un frasco que contiene cierta droga, la cual utiliza de vez en cuando contra quienes le han desagradado.

• Primero, el señor y la señora de Saint-Méran incurrieron en su displeasure [desagrado], de modo que vertió tres gotas de su elixir —tres gotas fueron suficientes—;
• luego le tocó a Barrois, el viejo servidor del señor Noirtier, quien a veces rechazaba a este pequeño bribón; por lo tanto, recibió la misma cantidad del elixir;
• lo mismo le sucedió a Valentine, de quien estaba celoso; le dio la misma dosis que a los demás, y todo terminó para ella al igual que para los otros”.

—Vaya, ¿qué tonterías nos cuenta usted? —dijo Château-Renaud.

—Sí, es una historia extraordinaria —dijo Beauchamp—; ¿no es verdad?

—Es absurdo —dijo Debray.

—Ah —dijo Beauchamp—, ¿duda usted de mí? Bueno, puede preguntárselo a mi criado, o más bien a quien mañana dejará de ser mi criado, era el tema de conversación en la casa.

“¿Y este elixir, dónde está? ¿Qué es?”

“The child conceals it.”

“¿Pero dónde lo encontró?”

“En el laboratorio de su madre”.

—¿Guarda, pues, su madre venenos en su laboratorio?

«¿Cómo puedo saberlo? Me interroga como el fiscal de un rey. Yo solo repito lo que me han contado, y al igual que mi informante, no puedo hacer más. El pobre diablo no comía nada, por miedo».

“¡Es increíble!”

—No, querido amigo, no es nada increíble. El año pasado vio usted pasar por la Rue Richelieu a aquel niño que se divertía matando a sus hermanos y hermanas clavándoles alfileres en los oídos mientras dormían. La generación que nos sigue es muy precoz.

—Vamos, Beauchamp —dijo Château-Renaud—, apostaría lo que sea a que no crees una sola palabra de todo lo que nos has estado contando. Pero no veo al conde de Montecristo por aquí.

—Está agotado —dijo Debray—; además, no podía presentarse en público con decencia, ya que ha sido la víctima de los Cavalcanti, quienes, al parecer, se le presentaron con falsas cartas de crédito y lo estafaron por valor de cien mil francos a cuenta de este principado.

—A propósito, M. de Château-Renaud —preguntó Beauchamp—, ¿cómo está Morrel?

—¡Válgame Dios!, he ido tres veces sin lograr verlo ni una sola vez. Aun así, su hermana no parecía intranquila y me dijo que, aunque no lo había visto en dos o tres días, estaba segura de que se encontraba bien.

—Ah, ahora que caigo, el conde de Montecristo no puede aparecer en el salón —dijo Beauchamp.

“¿Por qué no?”

“Porque él es un actor en el drama.”

«¿Ha asesinado a alguien, entonces?»

—No, por el contrario, querían asesinarlo. Usted sabe que fue al salir de su casa cuando el señor de Caderousse fue asesinado por su amigo Benedetto. Usted sabe que el famoso chaleco fue encontrado en su casa, conteniendo la carta que detuvo la firma del contrato matrimonial. ¿Ve usted el chaleco? Ahí está, todo ensangrentado, sobre el escritorio, como testimonio del crimen.

—Ah, muy bien.

«Silencio, señores, ahí viene el tribunal; volvamos a nuestros lugares».

Se oyó un ruido en el vestíbulo; el sargento llamó a sus dos clientes con un enérgico «¡ejem!» y, al aparecer el ujier, gritó con esa voz chillona propia de su gremio, desde los tiempos de Beaumarchais:

“¡El tribunal, señores!”