sola.
Tres meses pasaron y ella aún lloraba —ni noticias de Edmond, ni noticias de Fernand, ninguna compañía salvo la de un viejo que moría de desesperación. Una noche, tras un día de habitual vigilia en la esquina de dos caminos que conducían a Marsella desde los Catalanes, regresó a su casa más deprimida que nunca. De repente oyó un paso que conocía, se volvió con ansiedad, la puerta se abrió y Fernand, vestido con el uniforme de subteniente, se apareció ante ella.
“No era el que más deseaba, pero parecía como si una parte de su vida pasada hubiera regresado a ella.
—Mercédès agarró las manos de Fernand con un arrebato que él tomó por amor, pero que no era sino la alegría de no estar ya sola en el mundo y de ver por fin a un amigo, después de largas horas de dolor solitario. Y luego, hay que confesarlo, Fernand nunca había sido odiado; sencillamente no era precisamente amado. Otro poseía todo el corazón de Mercédès; ese otro estaba ausente, había desaparecido, tal vez había muerto. Ante este último pensamiento, Mercédès prorrumpió en un mar de lágrimas y se retorció las manos con angustia; pero la idea, que antes siempre había rechazado cuando se la sugería otro, se le vino ahora con toda su fuerza a la mente; y además, el viejo Dantès le decía incesantemente: «Nuestro Edmond ha muerto; si no fuera así, volvería con nosotros».
«El anciano murió, como ya te he dicho; de haber vivido, Mercédès tal vez no se habría convertido en esposa de otro, pues él habría