Mientras el conde sonreía al oír aquella canción, que le hacía perder de vista a Andrea en el recuerdo de Benedetto, la señora Danglars le alababa a Montecristo la fortaleza de espíritu de su marido, quien aquella misma mañana había perdido tres o cuatro cientos mil francos por una quiebra en Milán. El elogio era bien merecido, pues de no habérselo oído el conde a la baronesa, o por uno de esos medios por los cuales él lo sabía todo, el semblante del barón no se lo habría hecho sospechar.
—Mjum —pensó el conde de Montecristo—, empieza a ocultar sus pérdidas; hace un mes se vanagloriaba de ellas.
Luego, en voz alta:—Oh, madame, M. Danglars es tan hábil que pronto recuperará en la Bolsa lo que pierda en otras partes.
—Veo que usted incurre en un error muy común —dijo la señora Danglars.
—¿Qué es? —dijo Montecristo.
—Que M. Danglars especula, cuando nunca lo hace.
—A la verdad, señora, recuerdo que M. Debray me dijo... a propósito, ¿qué ha sido de él? No lo he visto en los últimos tres o cuatro días.
—Tampoco yo —dijo Madame Danglars—, pero usted empezó una frase y no la terminó.
¿Cuál?
—M. Debray te había dicho—
—Ah, sí; me dijo que fue usted quien sacrificó al demonio de la especulación.
“Una vez me gustó mucho, pero ya no me doy ese gusto”.