«¡Mal tiempo!», observó uno de los porteadores; «no es una noche agradable para un chapuzón en el mar».
—Pues sí, el abate corre el riesgo de mojarse —dijo el otro; y luego estalló una carcajada brutal.
Dantès no comprendía la broma, pero los cabellos se le erizaron en la cabeza.
“Bueno, al fin hemos llegado”, dijo uno de ellos.
“Un poco más lejos, un poco más lejos —dijo el otro—. Bien sabes que al anterior lo detuvieron en su camino, estrellado contra las rocas, y el gobernador nos dijo al día siguiente que éramos unos tipos descuidados”.
Subieron cinco o seis peldaños más, y entonces Dantès sintió que lo tomaban, uno por la cabeza y el otro por los talones, y lo balanceaban de un lado a otro.
«¡Uno!», dijeron los graveros, «¡dos! ¡tres!»
Y al mismo instante Dantès se sintió lanzado por los aires como un pájaro herido, cayendo, cayendo, con una rapidez que le helaba la sangre.
Aunque arrastrado hacia abajo por el pesado peso que apresuraba su rápida caída, le pareció que esta duraba un siglo.
Por fin, con un chapoteo horrible, se precipitó como una flecha en el agua helada, y al hacerlo lanzó un grito agudo, ahogado al instante por su inmersión bajo las olas.
Dantès había sido arrojado al mar, y era arrastrado hacia las profundidades por una bala de treinta y seis libras atada a sus pies.
El mar es el cementerio del castillo de If.