¿A Malta?
“Sí; Malta”.
«¿Está, pues, ahora en Malta?»
“Eso creo”.
—¿Y la has perdonado por todo lo que te ha hecho sufrir?
“Ella—sí”.
“Pero solo a ella; ¿entonces sigues odiando a quienes los separaron?”
—¿Los odio? En absoluto; ¿por qué habría de hacerlo? —La condesa se puso delante de Montecristo, sosteniendo aún en la mano una porción de las uvas perfumadas.
—Toma un poco —dijo ella.
—Madame, yo nunca consumo uvas moscateles —respondió Montecristo, como si no se hubiese hablado del asunto antes.
La condesa arrojó las uvas al matorral más cercano, con un gesto de desesperación.
—¡Hombre inflexible! —murmuró ella.
Monte Cristo permaneció tan inmutable como si el reproche no hubiera ido dirigido a él.
En ese momento entró Alberto corriendo. —¡Oh, madre! —exclamó—, ¡qué desgracia ha sucedido!
—¿Qué? ¿Qué ha sucedido? —preguntó la condesa, como si despertara de un sueño a las realidades de la vida—; ¿dijo usted una desgracia? En verdad, debo esperar desgracias.