—¿Qué? ¿Cavalcanti va a casarse con la señorita Danglars? —preguntó Beauchamp.
—¡Ciertamente! ¿Vienes del fin del mundo? —dijo Montecristo—; tú, un periodista, ¿el esposo de la renombrada? Es la comidilla de todo París.
—¿Y usted, conde, ha hecho este casamiento? —preguntó Beauchamp.
“¿Yo? Silencio, pregonera de chismes, no andes propagando ese rumor. ¿Que yo hago un casamiento? No, tú no me conoces; he hecho todo lo que estuvo en mi poder para oponerme”.
—Ah, ya entiendo —dijo Beauchamp—, por causa de nuestro amigo Alberto.
—¿Por mi cuenta? —dijo el joven—; oh, no, en verdad, el conde me hará la justicia de afirmar que, por el contrario, siempre le he suplicado que rompiera mi compromiso, y felizmente ha terminado. El conde pretende que no tengo nada que agradecerle; —sea así— erigiré un altar Deo ignoto.
—Escuche —dijo Montecristo—; yo he tenido poco que ver en ello, pues estoy indispuesto tanto con el suegro como con el joven; solo queda la señorita Eugenia, que parece poco encantada con la idea del matrimonio y que, al ver cuán poco dispuesto estaba yo a persuadirla de que renunciara a su querida libertad, conserva algún afecto por mí.
“¿Y dices que esta boda es inminente?”
—Oh, sí, a pesar de todo lo que pude decir. No conozco al joven; se dice que es de buena familia y rico, pero nunca confío en afirmaciones vagas. Se lo he advertido al señor Danglars hasta el cansancio, pero está fascinado con su lucense. Incluso le he informado de una circunstancia que considero muy grave: el joven o bien quedó hechizado por su nodriza, o fue robado por gitanos, o se perdió por culpa de su tutor,