Para formarse la más ligera idea de sus sentimientos, había que haber visto su rostro, con su expresión de resignación forzada y sus ojos humedecidos por las lágrimas dirigidos al cielo. El minutero siguió avanzando. Las pistolas estaban cargadas; él extendió la mano, tomó una y murmuró el nombre de su hija. Luego la dejó, cogió la pluma y escribió unas pocas palabras. Le pareció que no se había despedidos suficientemente de su amada hija. Entonces volvió a mirar el reloj, contando el tiempo ya no por minutos, sino por segundos.
Volvió a tomar el arma mortal, con los labios entreabiertos y los ojos fijos en el reloj, y luego se estremeció al oír el chasquido del gatillo cuando amartilló la pistola.
En este momento de angustia mortal, el sudor frío brotó de su frente, un dolor más fuerte que la muerte le estrujó las fibras del corazón. Oyó crujir la puerta de la escalera sobre sus goznes; el reloj dio su advertencia de las once; se abrió la puerta de su estudio.
Morrel no se volvió; esperaba estas palabras de Cocles: «El agente de Thomson & French».
Se colocó el cañón de la pistola entre los dientes. De repente oyó un grito: era la voz de su hija. Se dio la vuelta y vio a Julie. La pistola se le cayó de las manos.
“¡Padre mío! —exclamó la joven, sin aliento y medio muerta de alegría—, ¡salvado, estás salvado!”. Y se arrojó a sus brazos, sosteniendo en la mano extendida una bolsa de red de seda roja.
—¡Salvada, hija mía! —dijo Morrel—; ¿qué quieres decir?
«¡Sí, salvada—salvada! ¡Mira, mira!», dijo la joven.