como... lo es ella ahora —asintiendo levemente con la cabeza hacia su inquilina—. Tom Jarndyce solía estar aquí a menudo. Le dio por adquirir el hábito inquieto de deambular por ahí cuando el pleito estaba en curso o se esperaba, hablando con los pequeños tenderos y diciéndoles que se mantuvieran alejados de la Cancillería, hicieran lo que hicieran. > «Porque —solía decir—, es ser molido a pedazos en un molino lento; es ser asado a fuego lento; es ser picado hasta la muerte por abejas solitarias; es ser ahogado gota a gota; es volverse loco grano a grano». Estuvo a punto de quitarse la vida, justo ahí donde está parada la señorita, por poco no lo
Escuchamos con horror.
—Entró por la puerta —dijo el viejo, señalando lentamente un recorrido imaginario por la tienda—, el día en que lo hizo —todo el vecindario había dicho durante meses antes que lo haría, con total seguridad tarde o temprano—, entró por la puerta ese día, caminó por ahí y se sentó en un banco que había allí, y me pidió (juzgará usted que yo era bastante más joven entonces) que le fuera a buscar una pinta de vino. «Porque —dice—, Krook, estoy muy deprimido; mi causa vuelve a verse, y creo que estoy más cerca de la sentencia que nunca». No me apetecía dejarlo solo; y lo persuadí para que fuera a la taberna de enfrente, al otro lado de mi callejón (me refiero a Chancery Lane); y lo seguí y miré por la ventana, y lo vi, tan cómodo como creía, en el sillón junto al fuego, y con compañía. Apenas había vuelto aquí cuando oí un disparo que resonaba y retumbaba directo hacia la posada. Salí corriendo; los vecinos salieron corriendo; veinte de nosotros gritamos a la vez: «¡Tom Jarndyce!».
El viejo se detuvo, nos miró fijamente, miró hacia el interior del farol, sopló la luz y cerró el farol.