Salieron conmigo inmediatamente para ver al muchacho. Los sirvientes también se habían reunido en el vestíbulo, y él temblaba en el asiento de la ventana con Charley de pie a su lado, como algún animal herido que hubiera sido encontrado en una zanja.
—Es un caso triste —dijo mi tutor tras hacerle un par de preguntas, tocarlo y examinarle los ojos—. ¿Qué opinas tú, Harold?
—Más le valdría echarlo —dijo el señor Skimpole.
—¿Qué quieres decir? —inquirió mi tutor, casi con severidad.
—Mi querido Jarndyce —dijo el señor Skimpole—, ya sabes cómo soy: soy un niño. Pórtate mal conmigo si lo merezco. Pero tengo una objeción constitucional a este tipo de cosas. Siempre la he tenido, cuando era médico. Él no es seguro, ya sabes. Hay un tipo de fiebre muy mala a su alrededor.
Mr. Skimpole se había retirado del vestíbulo al salón de nuevo y dijo esto de su manera desenvuelta, sentado en el taburete del piano mientras nosotros estábamos al lado.
—Dirán que es infantil —observó el señor Skimpole, mirándonos alegremente—.
Bien, me atrevo a decir que puede serlo; pero yo soy un niño y nunca pretendo ser otra cosa. Si lo echas a la calle, solo lo pones donde estaba antes. No estará peor de lo que estaba, ya sabes. Incluso déjale mejor, si quieres. Dale seis peniques, o cinco chelines, o cinco libras con diez —vosotros sois aritméticos, y yo no—, ¡y quítatelo de encima!
—¿Y qué es lo que ha de hacer entonces? —preguntó mi tutor.