—Es bien sabido que soy prudente —dice el señor George, fumando con aplomo—. Así salí adelante en la vida.
—No se desanime, señor. Aún puede llegar alto.
El señor George ríe y bebe.
—¿No tiene usted ningún pariente ahora —pregunta el abuelo Smallweed con un brillo en los ojos— que pudiera saldar este pequeño principal o que pudiera prestarle un par de buenos nombres sobre los cuales pudiera yo persuadir a mi amigo de la ciudad para que le haga un nuevo adelanto? Dos buenos nombres serían suficientes para mi amigo de la ciudad. ¿No tiene usted ningún pariente así, señor George?
Mr. George, fumando todavía con tranquilidad, responde: «Si la tuviera, no los molestaría. Bastante molestia he sido para los míos en mi vida. Puede ser una especie muy buena de penitencia para un vagabundo, que ha desperdiciado el mejor tiempo de su vida, volver entonces con gente decente de la que nunca fue un orgullo y vivir a su costa, pero no es la mía. La mejor clase de enmienda entonces por haberme marchado es mantenerme alejado, en mi opinión».
—Pero el afecto natural, señor George —insinúa el abuelo Smallweed.
—Por dos buenos nombres, ¿eh? —dice el señor George, negando con la cabeza y fumando aún con total tranquilidad—. No. Ese tampoco es mi estilo.
El abuelo Smallweed ha ido deslizándose poco a poco por su silla desde su último acomodo y ahora es un envoltorio de ropa con una voz dentro que llama a Judy. Esa hurí, al aparecer, lo sacude a la usanza habitual y el anciano le encarga que