rico. Creía que no tenía más que ceder algo, o firmar un bono, o un pagaré, o un cheque, o una letra, o archivar algo en alguna parte, para hacer llover una catarata de dinero.
“Ciertamente no es así, señor —dijo Ada—. Es pobre”.
—¿De verdad? —repuso el señor Skimpole con su brillante sonrisa—. Me sorprende.
—Y no siendo más rico por confiar en una caña podrida —dijo mi tutor, poniendo la mano con énfasis sobre la manga de la bata del señor Skimpole—, ten mucho cuidado de no alentarlo en esa confianza, Harold.
—Mi querido y buen amigo —respondió el señor Skimpole—, y mi querida señorita Summerson, y mi querida señorita Clare, ¿cómo puedo hacer eso? Es un asunto de negocios, y yo no entiendo de negocios. Es él quien me anima. Surge de grandes proezas comerciales, me presenta las perspectivas más brillantes como resultado de ellas y me invita a admirarlas. Yo las admiro —como perspectivas brillantes—. Pero no sé nada más al respecto, y se lo digo.
La franqueza desvalida con la que nos expuso esto, el modo alegre en que le divertía su propia inocencia, la forma extravagante en que se tomaba a sí mismo bajo su propia protección y razonaba acerca de esa persona curiosa, se combinaban con la encantadora soltura de todo cuanto decía para corroborar exactamente el caso de mi tutor.
Cuanto más lo veía, más improbable me parecía, cuando él estaba presente, que pudiera planear, ocultar o influir en algo; y, sin embargo, tanto menos improbable parecía aquello cuando él no estaba presente, y tanto menos agradable era pensar que él tuviera algo que ver con alguien a quien yo estimara.