¿Es miedo o es ira ya? Él no puede estar seguro. Ambos podrían ser igual de pálidos, ambos igual de intensos.
“¿Lady Dedlock?”
Ella no habla al principio, ni siquiera cuando se ha dejado caer lentamente en el sillón junto a la mesa. Se miran el uno al otro, como dos cuadros.
—¿Por qué le has contado mi historia a tantas personas?
—Lady Dedlock, era necesario que yo le informara que lo sabía.
“¿Cuánto tiempo hace que lo sabes?”
“Lo he sospechado desde hace mucho tiempo; lo he sabido por completo desde hace poco”.
«¿Meses?»
“Días.”
Él se halla de pie ante ella con una mano en el respaldo de una silla y la otra en su chaleco anticuado y la pechera de su camisa, exactamente igual a como se ha hallado ante ella en cualquier momento desde su matrimonio.
La misma formal cortesía, la misma serena deferencia que bien podría ser desafío; el hombre entero convertido en el mismo objeto oscuro y frío, a la misma distancia, que nada ha disminuido jamás.
—¿Es esto verdad en cuanto a la pobre muchacha?