Había algunos lacayos imponentes y también el retrato vivo de un viejo cochero, que parecía el representante oficial de todas las pompas y vanidades que alguna vez se habían subido a su carruaje. Había una muestra muy bonita de jóvenes y, por encima de ellas, destacaba soberbio el hermoso y venerable rostro, junto con la respetable y robusta figura, del ama de llaves. La chica bonita de la que nos había hablado el señor Boythorn estaba muy cerca de ella. Era tan sumamente bonita que la habría reconocido por su belleza aun sin haber visto lo ruborizada y consciente que estaba de las miradas del joven pescador, al que descubrí no muy lejos de allí. Un rostro, nada agradable aunque agraciado, parecía vigilar con malicia a esta chica bonita y, a decir verdad, a todos y a todo lo que allí había. Era el de una francesa.
Como la campana aún estaba tocando y los grandes personajes todavía no habían llegado, tuve tiempo de echar un vistazo a la iglesia, que olía a tierra de tumba, y de pensar qué iglesia tan umbría, antigua, solemne y pequeña era.
Las ventanas, densamente ensombrecidas por los árboles, dejaban pasar una luz tenue que ponía pálidos los rostros a mi alrededor, oscurecía los viejos bargueños de latón en el pavimento y los monumentos gastados por el tiempo y la humedad, y hacía que la luz del sol en el pequeño pórtico, donde un campanero monótono trabajaba en la campana, fuera inestimablemente brillante.
Pero un revuelo en esa dirección, un cúmulo de reverencial respeto en los rostros rústicos y una suposición blandamente feroz por parte del señor Boythorn de no ser consciente en absoluto de la existencia de alguien me advirtieron de que los grandes personajes habían llegado y de que el servicio iba a comenzar.