—Te gusta tenerla a tu alrededor, como te gustaría tener una flor, o un pájaro, o un cuadro, o un caniche —no, un caniche no, sin embargo— o cualquier otra cosa que sea igualmente bonita? —dice Volumnia, mostrándose comprensiva.
—Sí, ¡qué encanto ahora! Y qué buen aspecto tiene esa encantadora y entrañable señora Rouncewell. ¡Debe de tener una edad inmensa y, sin embargo, está tan activa y hermosa! ¡Es la amiga más querida que tengo, positivamente!
Sir Leicester considera justo y conveniente que el ama de llaves de Chesney Wold sea una persona notable. Aparte de eso, le tiene un afecto sincero a la señora Rouncewell y le gusta oír que la alaban. Así que dice: «Tienes razón, Volumnia», lo cual Volumnia se alegra enormemente de oír.
“Ella no tiene hija propia, ¿verdad?”
“¿La señora Rouncewell? No, Volumnia. Tiene un hijo. De hecho, tuvo dos”.
Mi Lady, cuya crónica dolencia de aburrimiento se ha visto tristemente agravada por Volumnia esta tarde, mira con lasitud hacia los candelabros y suspira en silencio.
“Y es un ejemplo notable de la confusión en la que ha caído la época actual; del borrado de hitos, la apertura de compuertas y el desarraigo de las distinciones —dice sir Leicester con majestuosa melancolía—, que el señor Tulkinghorn me haya informado de que al hijo de la señora Rouncewell se le ha invitado a entrar en el Parlamento”.
La señorita Volumnia suelta un pequeño y agudo grito.
—Sí, ciertamente —repite Sir Leicester—. Al Parlamento.