alguna versión de la noche que pasaron, y de lo que dijeron, y de lo que pensaron, y de lo que vieron. Entre tanto, uno u otro de los policías revolotea a menudo junto a la puerta y, empujándola un poco con el brazo estirado por completo, mira hacia dentro desde la penumbra exterior. No es que tenga sospechas, sino porque así de paso se entera de lo que andan tramando ahí dentro.
Así prosigue la noche su plomizo curso, encontrando aún a la corte levantada a altas horas, agasajando y dejándose agasajar todavía, portándose aún de manera semejante a una corte a la que le hubieran dejado un poco de dinero de forma inesperada.
Así la noche al fin, con pasos de retirada lenta, se marcha, y el farolero en su ronda, cual verdugo de un rey despótico, decapita las pequeñas cabezas de fuego que habían aspirado a disminuir la oscuridad.
Así llega el día, quiérase o no.
Y el día puede advertir, aun con su tenue ojo londinense, que el tribunal ha estado despierto toda la noche.
Por encima de las caras que han caído adormecidas sobre las mesas y los tacones que yacen tendidos en suelos duros en lugar de en camas, la fisonomía de ladrillo y argamasa del propio tribunal se ve gastada y extenuada.
Y ahora el vecindario, despertando y empezando a enterarse de lo que ha sucedido, llega en riadas, medio vestido, a hacer preguntas; y los dos policías y el casco (que son mucho menos impresionables por fuera que el tribunal) tienen bastante con qué entretenerse para mantener la puerta.
—¡Santo Dios, caballeros! —dice el señor Snagsby, acercándose—. ¡Qué es lo que oigo!