“Y este”, dice el señor Bucket, extendiéndolo sobre la mesa, “está escrito con la misma letra y consta de las mismas dos palabras”.
¿Qué dos palabras?
Gira la llave en la cerradura, se desata su cartera negra (libro del destino para muchos), deja otra carta junto a ella y lee, escrito con trazo audaz en ambas, « Lady Dedlock ».
—Sí, sí —dice el señor Bucket—. Pero podría haber ganado el dinero sin esta información anónima.
Habiendo guardado las cartas en su libro del destino y habiéndolo cinchado de nuevo, abre la puerta justo a tiempo para dejar pasar su cena, que le traen en una hermosa bandeja con un decantador de jerez.
El señor Bucket observa con frecuencia, en círculos amistosos donde no hay inhibiciones, que le gusta un trago de su buen jerez viejo y oscuro de las Indias Orientales más que cualquier otra cosa que puedan ofrecerle. En consecuencia, llena y vacía su copa chasqueando los labios y se dispone a continuar con su refrigerio cuando una idea acude a su mente.
Mr. Bucket abre suavemente la puerta de comunicación entre esa habitación y la siguiente y echa un vistazo. La biblioteca está desierta y el fuego se está apagando.
Los ojos de Mr. Bucket, tras dar un vuelo de paloma por la estancia, se posan en una mesa donde suelen colocarse las cartas al llegar. Hay varias cartas para Sir Leicester sobre ella.
Mr. Bucket se acerca y examina las señas. «No —dice—, no hay ninguna con esa letra. Solo me han escrito a mí. Mañana podré comunicárselo a Sir Leicester Dedlock, baronet».
Con esto vuelve a terminar su cena con buen apetito y, tras una ligera siesta, es llamado al salón.