La rapidez y certeza de la interpretación del señor Bucket sobre todos estos puntos rayan en lo milagroso. La señora Rouncewell, que sostiene la luz, está mareada por la agilidad de sus ojos y manos mientras se pone en pie, listo para emprender el viaje.
—Usted es la madre de George, vieja; más o menos eso es lo que es, creo yo —dice el señor Bucket a un lado, ya con el sombrero puesto y abrochándose el abrigo.
“Sí, señor, soy su afligida madre.”
—Así que pensé, según lo que me mencionó hace un momento.
Bueno, entonces, le voy a decir una cosa. No tiene por qué afligirse más. Su hijo está bien. Vamos, no empiece a llorar, porque lo que tiene que hacer es cuidar de Sir Leicester Dedlock, Baronet, y eso no lo va a lograr llorando.
En cuanto a su hijo, está bien, se lo repito; y le manda sus más afectuosos saludos, esperando que usted esté igual. Está licenciado con honor; más o menos eso es lo que pasa; sin más manchas en su reputación que las que hay en la suya, y la suya es intachable, apostaría una libra. Puede confiar en mí, pues yo detuve a su hijo. Además, se portó con agallas en esa ocasión; y es un hombre bien plantado, y usted es una anciana bien plantada, y son una madre y un hijo, los dos, como para exhibirlos de modelos en una feria.
Sir Leicester Dedlock, Baronet, lo que me ha confiado lo llevaré hasta el final. No tema que me desvíe del camino, ni a la derecha ni a la izquierda, ni que me eche a dormir, ni me lave, ni me afeite hasta que haya encontrado lo que voy buscando. ¿Decirle todo lo bondadoso y perdonador de su parte? Sir Leicester Dedlock, Baronet, así lo haré. Y le deseo una pronta mejoría, y que estos asuntos familiares se arreglen —como, válgame Dios, tantos otros asuntos familiares por igual se han arreglado, y por igual se arreglarán, hasta el fin de los tiempos—.