de la familia.
—Salgo a trabajar, señor —responde Charley.
El gendarme (si lo es o lo ha sido) le quita la cofia, con un tacto delicado para ser una mano tan fuerte, y le da una palmada en la cabeza.
«Le das a la casa un aspecto casi saludable. Le hace falta un poco de juventud tanto como aire fresco».
Luego la despide, enciende su pipa y brinda por el amigo del señor Smallweed en la ciudad, el único vuelo solitario de la imaginación de ese estimado viejo caballero.
—¿Así que crees que podría ser duro conmigo, eh?
—Creo que podría... temo que lo haría. Le he visto hacerlo —dice el abuelo Smallweed con imprudencia—, veinte veces.
Sin cuidado, porque su dolorida mitad, que lleva un rato dormitando junto al fuego, se despierta