como la vejez y la muerte. Y ahora, sobre el retrato de mi Lady encima de la gran repisa de la chimenea, una sombra extraña cae desde algún viejo árbol, volviéndolo pálido, y lo hace estremecerse, y parece como si un gran brazo sostuviera un velo o una capucha, acechando la oportunidad de echárselo encima. Más alta y más oscura se eleva la sombra en la pared—ahora una penumbra roja en el techo—ahora el fuego se ha apagado.
Todo aquel paisaje, que desde la terraza parecía tan cercano, se ha alejado solemnemente y ha cambiado —ni la primera ni la última de las cosas hermosas que parecen tan cercanas y que habrán de cambiar así— hasta convertirse en un fantasma distante. Se levantan ligeras brumas, cae el rocío y todos los dulces aromas del jardín pesan en el aire. Ahora los bosques se asientan en grandes masas, como si cada uno de ellos fuera un árbol profundo. Y ahora sale la luna para separarlos, y para brillar aquí y allá en líneas horizontales detrás de sus troncos, y para hacer de la alameda un pavimento de luz entre altos arcos catedralicios fantásticamente rotos.
Ahora la luna está alta; y la gran mansión, necesitando habitación más que nunca, es como un cuerpo sin vida. Ahora es incluso aterrador, deslizándose por ella, pensar en la gente viva que ha dormido en los solitarios dormitorios, por no hablar de los muertos. Ahora es el tiempo de la sombra, cuando cada rincón es una caverna y cada paso hacia abajo un abismo, cuando las vidrieras se reflejan en tonos pálidos y desvaídos sobre los suelos, cuando de las pesadas vigas de la escalera se puede hacer cualquier cosa y todo excepto sus propias formas, cuando la armadura tiene luces apagadas sobre ella que no se distinguen fácilmente de un movimiento furtivo, y cuando los yelmos con visera sugieren espantosamente la presencia de cabezas en su interior.