“¿Y fue ella—”
—Sí —exclamó la muchacha, anticipándose a la pregunta—. ¡Sí! Se fue por el camino que le había enseñado. Luego entré yo, y la señora Snagsby vino detrás de mí de alguna parte y me agarró, y me asusté.
Mr. Woodcourt me apartó de mí con gentileza. Mr. Bucket me abrigó, y al instante estuvimos en la calle. Mr. Woodcourt dudó, pero yo le dije: «¡No me deje ahora!», y Mr. Bucket añadió: «Estará mejor con nosotros, puede que la necesitemos; ¡no perdamos tiempo!».
Tengo las impresiones más confusas de aquel paseo.
- Recuerdo que no era ni de noche ni de día, que estaba amaneciendo pero aún no habían apagado los faroles de la calle, que todavía seguía cayendo aguanieve y que todas las vías estaban anegadas de ella.
- Recuerdo a unas pocas personas entumecidas que pasaban por las calles.
- Recuerdo los tejados mojados, los canalones y caños de desagüe atascados y a punto de reventar, los montones de hielo y nieve ennegrecidos por los que pasamos, la estrechez de los patios por los que fuimos.
Al mismo tiempo recuerdo que la pobre muchacha parecía seguir contando su historia de manera audible y clara a mi oído, que podía sentirla apoyada en mi brazo, que las fachadas manchadas de las casas adoptaban formas humanas y me miraban, que grandes compuertas parecían abrirse y cerrarse en mi cabeza o en el aire, y que las cosas irreales eran más sustanciales que las reales.
Por fin nos detuvimos bajo un paso cubierto, oscuro y miserable, donde una sola lámpara ardía sobre una verja de hierro y por donde la mañana se abría paso tenuemente. La verja estaba cerrada.