—Ciertamente —dije—. No despierte a la señorita Clare.
No quiso sentarse, sino que se quedó de pie junto al fuego mojando su dedo corazón manchado de tinta en la huevera, que contenía vinagre, y untándoselo por las manchas de tinta de la cara, frunciendo el ceño todo el tiempo y con aspecto muy sombrío.
—¡Ojalá África estuviera muerta! —dijo de repente.
Iba a protestar.
—¡Pues claro que sí! —dijo ella—. No me hable, señorita Summerson. Lo odio y lo aborrezco. ¡Es una bestia!
Le dije que estaba cansada y que lo sentía. Puse mi mano sobre su cabeza, le toqué la frente y le dije que ahora estaba caliente, pero que al día siguiente estaría fresca. Ella seguía de pie, haciendo pucheros y frunciendo el ceño ante mí, pero al poco tiempo dejó su huevera y se volvió suavemente hacia la cama donde yacía Ada.
«¡Es muy bonita!», dijo con el mismo ceño fruncido y de la misma manera descortés.
Asentí con una sonrisa.
“Huérfana. ¿No es así?”
“Sí.”
“Pero sabe bastante, supongo.
- ¿Sabe bailar, tocar música y cantar?
- ¿Sabe hablar francés, supongo, y geografía, y globos terráqueos, y costura, y de todo?”
—Sin duda —dije yo.