—Déjame ver —dijo ella—. Te contaré mi propio caso. Antes de que me atrajeran jamás, antes de que los hubiera visto nunca, ¿qué era lo que solía hacer? ¿Tocar la pandereta? No. Costura de tambor. Mi hermana y yo hacíamos costura de tambor. Nuestro padre y nuestro hermano tenían un negocio de construcción. Vivíamos todos juntos. ¡Muy respetablemente, querida!
Primero, nuestro padre fue atraído —lentamente—. El hogar fue atraído con él. En pocos años se convirtió en un quebrado feroz, agrio y enfadado, sin una palabra amable ni una mirada amable para nadie. Había sido tan diferente, Fitz Jarndyce. Fue atraído a una prisión por deudas. Allí murió.
Luego nuestro hermano fue atraído —rápidamente— hacia la embriaguez. Y los harapos. Y la muerte.
Luego mi hermana fue atraída. ¡Chist! ¡Nunca preguntes hacia qué!
Luego estuve enferma y en la miseria, y oí, como ya había oído muchas veces antes, que todo esto era obra de la Cancillería. Cuando me puse mejor, fui a mirar al monstruo. Y entonces descubrí cómo era, y me vi atraída a quedarme allí.
Habiendo superado su propio breve relato, en cuya narración había hablado con voz baja y tensa, como si el impacto fuera reciente, reasumió gradualmente su aire habitual de amable importancia.
—¡No me crees del todo, querido mío! ¡Bueno, bueno! Ya lo harás algún día. Estoy un poco dispersa. Pero lo he notado. He visto venir a muchos rostros nuevos, confiados, bajo la influencia de la maza y el sello durante estos muchos años. Como llegó el de mi padre.