Mi señora interrumpe, pidiéndole que se salte tantos horrores formales como le sea posible.
Mr. Tulkinghorn levanta la vista por encima de las gafas y empieza de nuevo más abajo.
My Lady desvía su atención con descuido y desdén. Sir Leicester, en un gran sillón, mira el legajo y parece sentir una majestuosa debilidad por las repeticiones y prolixidades jurídicas, considerándolas parte de los baluartes nacionales.
Da la casualidad de que el fuego quema donde se sienta My Lady y de que el salvapantallas es más bello que útil, pues es de valor incalculable pero pequeño. My Lady, cambiando de postura, ve los papeles sobre la mesa—los mira más de cerca—los mira aún más de cerca—, y pregunta impulsivamente: —¿Quién copió eso?
Mr. Tulkinghorn se detiene en seco, sorprendido por la animación de mi Lady y su tono desacostumbrado.
—¿Es lo que ustedes llaman letra de escribano? —pregunta, mirándolo fijamente otra vez de su manera descuidada y jugueteando con su pantalla.
—No del todo. Probablemente —el señor Tulkinghorn lo examina mientras habla—, el carácter legal que tiene lo adquirió después de que se formara la mano original. ¿Por qué lo pregunta?
—Cualquier cosa con tal de romper esta monotonía detestable. ¡Venga, hazlo!
Mr. Tulkinghorn reads again. The heat is greater; my Lady screens her face. Sir Leicester dozes, starts up suddenly, and cries, “Eh? What do you say?”