“Mi vida —dice el infeliz librero—, ¿tendrías algún inconveniente en decirme por qué, siendo en general tan delicadamente circunspecto en tu conducta, entras en una taberna antes de desayunar?”
—¿Por qué viene usted aquí? —inquiere la señora Snagsby.
—Querida mía, simplemente para conocer los detalles del fatal accidente que le ha ocurrido a la venerable persona que ha sido—combustionada. El señor Snagsby hace una pausa para reprimir un gemido—. Se los habría contado luego a usted, mi amor, mientras comía su panecillo francés.
—¡No lo dudo! Todo me lo relaciona conmigo, señor Snagsby.
“Todo—mi enci—”
—Me alegraría —dice la señora Snagsby, tras contemplar su creciente confusión con una sonrisa severa y siniestra—, si quisiera venir a casa conmigo; creo que allí estará más seguro, señor Snagsby, que en cualquier otro lugar.
“Mi amor, no sé qué pueda llegar a ser, estoy segura. Estoy lista para irme”.
El señor Snagsby echa una mirada desolada en torno al bar, da los buenos días a los señores Weevle y Guppy, les asegura la satisfacción con que los ve ilesos y acompaña a la señora Snagsby fuera del Sol’s Arms.
Antes de que anochezca, su duda sobre si puede ser responsable de alguna parte inconcebible de la catástrofe de la que habla todo el vecindario queda casi disuelta en certeza por la pertinencia de la señora Snagsby en esa mirada fija.
Sus sufrimientos mentales son tan grandes que abriga la idea fugaz de entregarse a la justicia y exigir que lo absuelvan si es inocente y que lo castiguen con todo el rigor de la ley si es culpable.