—Está sin empleo, creo —dijo el señor Bucket disculpándose por Michael Jackson—, y por eso se pone a hablar.
La mujer no había vuelto a sentarse, sino que permanecía vacilante con la mano sobre el respaldo roto de la silla, mirándome.
Creí que me habría hablado en privado si se hubiera atrevido.
Aún se encontraba en esta actitud de incertidumbre cuando su marido, que estaba comiendo con un trozo de pan y grasa en una mano y su navaja de muelle en la otra, golpeó el mango de su cuchillo violentamente contra la mesa y le ordenó con una maldición que se metiera en sus propios asuntos de una vez y se sentara.
—Me habría gustado mucho ver a Jenny —dije—, pues estoy seguro de que me habría contado todo lo posible sobre esta señora, a quien tengo muchísimo interés —no te imaginas cuánto— en alcanzar. ¿Vendrá Jenny pronto? ¿Dónde está?
La mujer tenía muchas ganas de responder, pero el hombre, con otro juramento, le dio una patada abierta en el pie con su bota pesada. Dejó que fuera el marido de Jenny quien dijera lo que quisiera y, tras un silencio terco, este volvió su cabeza hirsuta hacia mí.
—No soy muy partidario de que la gente fina aparezca por mi casa, como ya me habrá oído decir antes, creo, señorita. Yo dejo en paz los sitios de ellos, y es curioso que ellos no puedan dejar en paz el mío. Se armaría un buen escándalo si yo fuera a visitarlos a ellos, eso creo.
Sea como fuere, no me quejo tanto de usted como de algunos otros, y estoy dispuesto a darle una respuesta amable, aunque advierto que no voy a dejar que me acorralen como a un tejón.
- ¿Estará Jenny aquí pronto? No, no estará.
- ¿Dónde está? Ha ido a Lores.