presidencia la ocupa un caballero de celebridad profesional, con el Pequeño Swills, el vocalista cómico, enfrente, quien confía (según el cartel en el escaparate) en que sus amigos le respalden y apoyen el talento de primera clase. El Sol’s Arms hace un negocio boyante durante toda la mañana. Hasta los niños necesitan tanto estímulo ante la excitación general que un vendedor de pasteles instalado para la ocasión en la esquina de la callejuela dice que sus caramelos de brandy se venden como rosquillas. Mientras tanto el bedel, rondando entre la puerta del establecimiento del señor Krook y la puerta del Sol’s Arms, muestra la curiosidad que guarda a unos cuantos espíritus discretos y acepta el cumplido de un vaso de cerveza más o menos a cambio.
A la hora señalada llega el forense, a quien los jurados están esperando y que es recibido con un saludo de skittles por parte de la buena y seca bolera anexa al Sol’s Arms.
El forense frecuenta más tabernas que ningún hombre vivo. El olor a serrín, cerveza, humo de tabaco y licores es inseparable en su profesión de la muerte en sus formas más espantosas.
Es conducido por el bedel y el propietario hasta la Sala de Reuniones Armónicas, donde coloca su sombrero sobre el piano y toma una silla Windsor a la cabecera de una larga mesa formada por varias mesas cortas juntas y adornadas con círculos pegajosos en infinitas espirales, hechos por jarras y vasos.
Tantos miembros del jurado como pueden agruparse en torno a la mesa se sientan allí. El resto se acomoda entre las escupideras y las pipas o se apoya contra el piano.
Sobre la cabeza del forense hay una pequeña guirnalda de hierro, el tirador colgante de una campana, que más bien le da a la majestad del tribunal el aspecto de estar a punto de ser ahorcado en breve.
¡Llamad y juramentad al jurado!