—¡Sí! —dice la señora Snagsby, y de manera rígida reconoce la presencia de ellos, sin apartar los ojos de su marido.
El devoto Sr. Snagsby no soporta este trato. Toma a la Sra. Snagsby de la mano y la lleva aparte hacia un barril contiguo.
“Mujercita mía, ¿por qué me miras de esa manera? Te ruego que no lo hagas”.
—No puedo evitar mi aspecto —dice la señora Snagsby—, y si pudiera, no lo haría.
El Sr. Snagsby, con su tos de mansión, replica: «¿De verdad que no lo harías, querida?», y medita. Luego tose su tos de tribulación y dice: «¡Este es un misterio espantoso, mi amor!», todavía terriblemente desconcertado por la mirada de la Sra. Snagsby.
—Es —responde la señora Snagsby, meneando la cabeza— un misterio espantoso.
—Mujercita mía —suplica el señor Snagsby de un modo lastimero—, ¡por el amor de Dios, no me hables con esa expresión amarga ni me mires de esa manera escrutadora! Te lo ruego y te lo suplico, no lo hagas. ¡Santo Dios, no vas a suponer que yo iría a la combustión espontánea de ninguna persona, querida mía!
—No sé qué decirle —responde la señora Snagsby.
En un apresurado repaso de su desafortunada situación, el señor Snagsby «tampoco puede decirlo». No está preparado para negar categóricamente que haya podido tener algo que ver con ella. Ha tenido algo —no sabe qué— que ver con tanto en este asunto que resulta misterioso, que es posible que incluso esté implicado, sin saberlo, en la transacción actual. Se limpia débilmente la frente con el pañuelo y jadea.