—Ahora, Snagsby —dice el señor Tulkinghorn—, para repasar esta extraña historia otra vez.
—Si es tan amable, señor.
—Me dijo usted, cuando tuvo la amabilidad de pasarse por aquí anoche...
—Por lo cual debo pedirle que me disculpe si he sido demasiado atrevido, señor; pero recuerdo que usted había tomado cierto interés en esa persona, y pensé que era posible que usted pudiera—tan solo—desear—
Mr. Tulkinghorn no es hombre que vaya a ayudarle a llegar a ninguna conclusión ni a admitir nada sobre ninguna posibilidad que le concierna. De modo que el señor Snagsby termina desvaneciéndose en decir, con una tos embarazosa: —Le ruego que me excuse el atrevimiento, señor, se lo aseguro.
“De ningún modo —dice el señor Tulkinghorn—. Me dijo usted, Snagsby, que se puso el sombrero y vino para acá sin comunicarle su intención a su mujer. Me parece que eso fue prudente, porque no es un asunto de tanta importancia como para tener que mencionarlo”.
—Bueno, señor —replica el señor Snagsby—, ya ve, mi mujercita es —por decirlo sin rodeos— curiosa. Es curiosa. Pobre mujercita, es propenso a los espasmos, y le hace bien tener la mente ocupada. Como consecuencia de lo cual la ocupa —yo diría que en cada cosa individual que puede alcanzar, le concierna o no, especialmente no. Mi mujercita tiene una mente muy activa, señor.
El señor Snagsby bebe y murmura con una tos admirativa detrás de su mano:
«¡Caramba, un vino excelente sin duda!».
—¿Por lo tanto, se guardó su visita para usted anoche? —dice el señor Tulkinghorn—. ¿Y esta noche también?