El señor Tulkinghorn no dice nada, sino que permanece, siempre, cerca del viejo baúl.
El señor Snagsby llega apresuradamente con su abrigo gris y sus mangas negras.
«¡Dios mío, Dios mío —dice—, y al final hemos llegado a esto! ¡Santo cielo!».
—¿Puede darle a la dueña de la casa alguna información sobre esta desafortunada criatura, Snagsby? —inquiere el señor Tulkinghorn—. Parece que debía el alquiler. Y hay que enterrarlo, ya sabe.
—Bueno, señor —dice el señor Snagsby, tosiendo su tos apologética detrás de la mano—, la verdad es que no sé qué consejo podría ofrecerle, aparte de mandar a buscar al bedel.
—No hablo de consejos —replica el señor Tulkinghorn—. Podría aconsejar...
—Nadie mejor, señor, estoy seguro —dice el señor Snagsby, con su tos deferente.
“Hablo de proporcionar alguna pista sobre sus relaciones, o sobre de dónde venía, o sobre cualquier cosa relacionada con él”.
—Le aseguro, caballero —dice el señor Snagsby después de preceder su respuesta con su tos de propiciación general—, que sé tan poco de dónde vino como sé...
—A donde haya ido, tal vez —sugiere el cirujano para echarle una mano.
Una pausa. El señor Tulkinghorn mirando al copista.