Este —dice el abuelo Smallweed, refiriéndose al porteador, que ha estado en peligro de estrangulación y que se retira acomodándose la tráquea— es el conductor del coche. No cobra nada extra. Está incluido en su tarifa por acuerdo. A esta persona —el otro porteador—, la contratamos en la calle de fuera por una pinta de cerveza. Que son dos peniques. Judy, dale a la persona dos peniques. No estaba seguro de que tuvieras un trabajador propio aquí, mi querido amigo, o no habríamos necesitado emplear a esta persona.
El abuelo Smallweed mira a Phil con considerable terror y un «¡Ay, Señor! ¡Ay, Dios mío!» medio contenido.
Y su aprensión no carece de cierto fundamento, a primera vista, pues Phil, que jamás había visto antes la aparición del gorro de terciopelo negro, se ha detenido en seco con una pistola en la mano, adoptando muy bien la postura de un tirador certero dispuesto a cargarse al señor Smallweed como si fuera un viejo y feo pájaro de la familia de los cuervos.
«Judy, niña mía», dice el abuelo Smallweed, «dale al individuo sus dos peniques. Es mucho para lo que ha hecho».
El individuo, que pertenece a esos extraordinarios especímenes de hongo humano que brotan espontáneamente en las calles del oeste de Londres, ya ataviados con una vieja chaqueta roja, con la «misión» de cuidar caballos y llamar coches de punto, recibió sus dos peniques con todo menos entusiasmo, lanza la moneda al aire, la atrapa a sobremano y se retira.
—Mi querido señor George —dice el abuelo Smallweed—, ¿sería usted tan amable de ayudarme a llevar junto al fuego? Estoy acostumbrado al fuego, soy un viejo y me enfrío pronto. ¡Ay, Dios mío!