“¿Quién es esta? Vaya, vaya, señora, ¿eres tú? Apareces en buen momento. Acabo de oír hablar de ti. ¡A ver! ¿Qué quieres?”
Deja la vela sobre la repisa de la chimenea en el recibidor del escribiente y se golpea la mejilla seca con la llave mientras dirige estas palabras de bienvenida a la señorita Hortense.
Esa persona felina, con los labios apretados y los ojos mirándolo de soslayo, cierra la puerta suavemente antes de responder.
—He tenido muchos problemas para encontrarle, caballero.
“ ¡Ya lo creo!”
—He estado aquí muy a menudo, señor. Siempre se me ha dicho que no está en casa, que está ocupado, que esto y lo otro, que no es para usted.
“Muy cierto, y muy verdad.”
“No es verdad. ¡Mentiras!”
A veces hay una brusquedad en los modales de la señorita Hortense tan parecida a un salto corporal sobre el objeto de los mismos, que dicho objeto retrocede y se sobresalta involuntariamente.
Es el caso del señor Tulkinghorn en este momento, aunque la señorita Hortense, con los ojos casi cerrados (pero mirando todavía de soslayo), se limita a sonreír con desprecio y a negar con la cabeza.
“Ahora, señora —dice el abogado, golpeteando apresuradamente la llave contra la chimenea—. Si tiene algo que decir, dígalo, dígalo”.
“Señor, usted no me ha tratado bien. Ha sido mezquino y ruin”.
—¿Ruín y mezquino, eh? —replica el abogado, frotándose la nariz con la llave.