sentó a mi lado, tomándose la molestia de sentarse en el banco, según pensé, imitando el grabado de su ilustre modelo en el sofá. Y la verdad es que se le parecía muchísimo.
—¡Pulir—pulir—pulir! —repitió, tomando un pellizco de rapé y agitando suavemente los dedos—. Pero no somos, si se me permite decirlo ante alguien hecho para la gracia tanto por la Naturaleza como por el Arte... —con aquella reverencia de hombros alzada, que parecía incapaz de hacer sin levantar las cejas y cerrar los ojos—, no somos lo que solíamos ser en materia de empaque.
—¿No lo somos, señor? —dije yo.
—Hemos degenerado —respondió él, moviendo la cabeza, lo cual solo podía hacer en muy pequeña medida debido a su corbata.
—Una época igualitaria no es favorable al empaque. Desarrolla la vulgaridad. Tal vez hablo con cierta pequeña parcialidad. Quizá no me corresponda a mí decir que se me ha llamado, desde hace ya algunos años, el caballero Turveydrop, o que su Alteza Real el Príncipe Regente me hizo el honor de preguntar, al quitarme el sombrero mientras salía en coche del Pabellón de Brighton (ese magnífico edificio): «¿Quién es? ¿Quién demonios es? ¿Por qué no lo conozco? ¿Por qué no tiene treinta mil libras al año?». Pero estos son pequeños asuntos de anécdota—patrimonio general, señora—, que aún se repiten de vez en cuando entre las clases altas.
—¿De veras? —dije.
Él respondió con su reverencia de hombros alzados. > «Donde lo que queda de porte entre nosotros —añadió—, aún perdura. ¡Inglaterra, ay, mi país!, ha degenerado muchísimo y degenera todos los días. No le quedan muchos caballeros. Somos pocos. No veo nada