El testamento de Jo

Mientras Allan Woodcourt y Jo avanzan por las calles, donde las altas agujas de las iglesias y las lejanías están tan próximas y nítidas bajo la luz de la mañana que la ciudad misma parece renovada por el descanso, Allan da vueltas en su mente sobre cómo y dónde alojará a su compañero.

«Sin duda es un hecho extraño —piensa— que en el corazón de este mundo civilizado sea más difícil colocar a esta criatura con forma humana que a un perro sin dueño».

Pero no por ser extraño deja de ser un hecho, y la dificultad persiste.

Al principio mira hacia atrás a menudo para asegurarse de que Jo aún lo sigue de verdad. Pero mire hacia donde mire, sigue viéndolo cerca de las casas de enfrente, abriéndose paso con su mano cautelosa de ladrillo en ladrillo y de puerta en puerta, y a menudo, mientras se arrastra, mirándolo de reojo con vigilancia. Pronto, convencido de que lo último que pasa por su mente es escapársele, Allan continúa, considerando con una atención menos dividida qué es lo que debe hacer.

Un puesto de desayunos en una esquina sugiere lo primero que hay que hacer. Se detiene allí, mira a su alrededor y hace una seña a Jo. Jo cruza y se acerca cojeando y arrastrando los pies, frotándose lentamente los nudillos de la mano derecha en círculo contra la palma hueca de la izquierda, amasando mugre con un mortero y una mano de mortero naturales.