Se ha arrojado al suelo y yace con los cabellos completamente desparramados y el rostro enterrado en los cojines de un diván.
Se levanta, va y viene apresuradamente, vuelve a dejarse caer, y se mece y gime. El horror que la domina es inenarrable. Si realmente fuera la asesina, difícilmente podría ser, por el momento, más intenso.
Porque así como su perspectiva homicida, antes de cometer el acto, por muy sutiles que fueran las precauciones para su ejecución, se habría visto obstruida por una dilatación gigantesca de la odiosa figura, impidiéndole ver cualquier consecuencia más allá de esta; y así como esas consecuencias habrían irrumpido en un torrente imprevisto en el momento en que la figura fuera abatida —lo cual siempre sucede cuando se comete un crimen—; así ahora ve que, cuando él solía acecharla y ella pensaba: «¡si tan solo un golpe mortal cayera sobre este viejo y lo apartara de mi camino!», no era más que desear que todo lo que él retenía contra ella en su mano fuera lanzado a los vientos y sembrado al azar en muchos lugares.
Así también ocurre con el malvado alivio que ha sentido con su muerte. ¿Qué fue su muerte sino la clave de bóveda de un arco sombrío que se retira, y ahora el arco empieza a derrumbarse en mil fragmentos, cada uno aplastando y destrozando pedazo a pedazo!
Así, una terrible impresión se apodera de ella y la ensombrece, haciéndole sentir que de este perseguidor, vivo o muerto —implacable e imperturbable ante ella con su muy recordada forma, o no menos implacable e imperturbable en su lecho de ataúd—, no hay más escape que la muerte.
Acosada, huye. La acumulación de su vergüenza, su pavor, su remordimiento y su miseria la abruma en su punto culminante; y hasta su fuerza de amor propio y confianza en sí misma queda destruida y es arrastrada como una hoja ante un viento poderoso.